这七个字，竟似有魔力，绕舌又绕心。我想象自己站在塔下，抬头望去，古塔飞檐刺破薄云，铜铃叮当，敲碎一片寂静。心里默念着“画塔楼”…“画塔楼”…究竟是“画”那塔楼，还是在那“塔楼”上作画？ 竟有些恍惚了。 日光斜斜筛过古木，落在石阶上，斑驳如未干的水墨。我仿佛看见塔前那有间小小的咖啡屋。一位年轻女孩坐在窗前，摊开素白速写本，铅笔沙沙，对着那巍巍古塔勾线、皴染。一笔一画，小心翼翼，仿佛怕惊扰了沉睡千年的画圣魂灵。 她画着眼前的塔楼，我念着联中的“画塔楼”。时空在此处奇妙地折叠——吴带当风的水墨长卷，与速写本上炭笔的痕迹，隔着千年尘埃，竟在观音山的秋光里，悄然相逢。 原来，“画塔楼”并非静止的风景，而是一种邀约。邀你执笔（或手机），在塔影与心影重叠处，捕捉一缕穿越古今的灵光。那线条，是古人对技艺的敬畏，亦是今人对永恒的刹那凝视。 咖啡微凉，杯底沉淀的，是半座塔影的轮廓。女孩合上本子，满意一笑，身影融入下山的人潮。我杯中的塔影晃了晃，仿佛也画完了最后一笔。 观音山 楹联里的禅机 当古建筑遇见速写本 苗京京的日常诗意
