《刺青》 月光浇在窗台的仙人掌上，它的影子沿着我的手臂攀爬。那些细密的刺早已扎进掌心，像无数透明的玻璃丝在血脉里游走。我听见自己血液的流速变缓了，它们裹挟着月光在针尖跳舞。 痛感在子夜涨潮。这株来自沙漠的植物正用我温热的血解渴，被刺穿的皮肤浮起星图般的红点，如同某种古老的图腾。风掀开窗帘时，我错觉是它在低语——那些关于烈日与沙砾的往事，关于怎样在荒芜里学会长出铠甲。 时光易逝，指缝间开始渗出绿色的汁液。我的掌纹被陌生的根系填满，像雨季溃堤的河道。某个混沌的黎明，我惊觉自己的血管里游动着苍翠的光，而枯萎的刺正从伤口处簌簌脱落。 最后的刺卡在腕骨时，我忽然听见沙漠在远方呼啸。那些被带走的血肉原来都化作了仙人掌的年轮，在某个我未曾抵达的旱季，悄然膨胀成新的铠甲。
