男人为什么喜欢回老家，也许是祖辈的根脉深埋黄土之下，童年的纸鸢仍悬在老槐树梢。 那些斑驳的院墙在游子梦里反复坍圮又重建，仿佛某种古老的生命密码，总在年关将至时叩响异乡人的心门。 钢筋森林里的身份标签在归乡路上渐次剥落。当布鞋踩上田埂的刹那，西装革履的中年人忽然变回赤脚追蜻蜓的孩童。瓦檐下晃动的风铃，灶台边褪色的年画，都在提醒他：这里不需要扮演任何人，连时光都宽容地停驻在旧相框里。 有人不解为何要穿越千山万水擦拭积灰的窗棂，却不知那些尘埃里沉淀着最初的自己。城市霓虹模糊了星辰，而老屋天井的月光永远澄明如洗。在祖辈长眠的山坡前燃一支烟，青雾缭绕间恍见生命来时的路。 我们终其一生都在丈量故乡的边界——它小得装不下功名利禄，却大得能容下整个童年的蝉鸣；轻得像飘过麦田的蒲公英，又重得让所有乡愁都沉甸甸坠在胸口。或许所谓归根，不过是让漂泊的灵魂，在出发的地方重新认出自己的倒影。 那些被岁月揉皱的乡音，终会在某个清晨舒展成门楣上的春联。而游子带走的半抔故土，始终在行囊里散发着永不褪色的晨露气息。
