成都街头的一辆网约车里，中年司机正死死攥着方向盘，跟后座倒苦水：“刚失业，跑车挣不到几个钱，全家老小要吃饭，整宿整宿睡不着。”
后座的姑娘手里攥着去医院的单子，听完只接了一句：“师傅，我今年二十六，七月刚查出肺癌晚期，化疗做了四次，医生说连手术都做不成了。”
狭窄的车厢里瞬间没了声音。
前排司机的背猛地绷直，脖子僵硬地转向车内后视镜，视线撞在后排那张年轻的脸上，嘴唇动了动，半天没吐出一个字。
挡风玻璃外的车流走走停停，红灯亮起，跳动的倒计时数字映在仪表盘上，后排那个刚满二十六岁、连手术台都没资格上的姑娘，反而往前探了探身，声音极平淡地补了一句：“别垮，人还在，很多难题就还有解。”
一个被房贷和生计压得快要崩溃的中年男人，在出租车里向生活投降，而伸手把他拉住的，却是一个生命已经被医生按下了倒计时的重症患者。
二十六岁，本来该是计较房租、盘算换工作、满脑子想着周末去哪吃喝的年纪，她兜里揣着的，却是第四次化疗后无法逆转的病情单。
失业的坎确实难迈，上有老下有小的日子确实沉重，可只要身体还结实，车轮还能转，兜里的本钱就还在。
有人觉得这姑娘的话让人瞬间清醒，有人觉得中年人的绝望同样切肤。
如果换作是你坐在那辆车的前排，听完这句话，踩油门的脚是会更沉，还是会更有劲？