你拼命放线，想让风筝飞到云朵之上。手磨出了血，线轴滚烫。可风筝越飞越高，你越觉得自己渺小。终于线断了，风筝一头栽进远方的树林。你追了很远，只找到半截线头挂在树枝上摇晃。你忽然明白，自由从来不是高飞，而是你终于松手的那一刻——风筝摔碎了，你也摔碎了。你坐在地上，手里还攥着断线，线的那一头什么也没有。你以为你在放它走，其实是它挣脱了你。更疼的是，你爱上的从来不是风筝，而是它拉扯你手臂时那种被需要的感觉。