你砸锅卖铁给儿子盖的那栋新房，不是家，是座漂亮的墓。
埋的不是别人，是你那三十岁还没断奶的儿子。
你替他铺的每一块砖，都是他这辈子跨不过去的坎；
你替他掏的每一分彩礼，都是他脊梁骨上卸下来的一块骨头。
你把他的日子当积木搭得稳稳当当，等风一来，全塌了——因为他压根不知道，这积木是怎么搭起来的。
你养出来的不是儿子，是一只羽翼被你亲手剪断的雏鸟，你让它怎么起飞？