我爸退休后把老家的叔叔接来照顾他，每月给叔叔 2500 块。5 年后我爸脑梗没了，办完丧事我收拾叔叔的行李准备送他去车站，叔叔突然按住行李箱说：“等下，咱得算算这些年的账。” 我手里的折叠衣架 “哐当” 掉在地上。

那声音在空荡荡的客厅里撞出回响，像一记闷棍敲在我太阳穴上。我蹲下去捡衣架，手指碰到冰凉的地板，忽然想起五年前叔叔刚来的样子。他那时候裤脚还沾着老家的泥点子，拎着个掉漆的铝饭盒，进门第一句话是“哥，我以后就听你差遣”。我爸当时拍着他肩膀笑，说“咱们亲兄弟，不说两家话”，转头就给他换了智能手机，教他用微信视频跟老家的婶子通话。每个月2500块，我爸都是月初准时转，有次他住院做手术，还特意嘱咐我“别断了你叔的生活费，他在老家没别的收入”。

叔叔在沙发上坐着，背挺得很直，手里攥着个皱巴巴的笔记本。我盯着他指节分明的手——这双手给我爸擦过身子，喂过饭，冬天夜里起来给我爸掖过被角。去年我爸脑梗复发前，他还骑着电动车带我爸去菜市场买我爱吃的活鱼，回来路上摔了一跤，膝盖上的淤青半个月才消。我忽然觉得喉咙发紧，却听见他说：“你爸走的时候，医药费都是我垫的，还有这五年里，我给你爸买的降压药、补品，还有家里的水电费，都得算清楚。”

我愣了愣，起身去书房翻抽屉。我爸生前有个记账本，封皮磨得发毛，里面密密麻麻记着每一笔开支。翻到最后一页，我看见一行熟悉的字迹：“2023年10月15日，给建国（叔叔小名）转2500，备注：生活费。” 往前翻，每个月都有同样的记录，连春节都没断过。我拿着本子出来，递到叔叔面前：“叔，你看，我爸每个月都给你转钱。”

他接过本子，手指在纸页上摩挲，忽然笑了声，笑声里带着点涩：“你爸是给我转了钱，可他忘了算我这些年的工钱。” 他把笔记本摊开在我面前，上面歪歪扭扭写着日期和数字：“2021年3月，陪你爸去医院复查，打车费48；2022年7月，给你爸买胰岛素，320；2023年春节，给你家买的礼品，600……” 我看着那些数字，忽然想起去年冬天，我加班到深夜回家，看见叔叔蹲在厨房给我爸熬粥，灶台上的药瓶摆了一排，他鬓角的白头发在灯光下亮得刺眼。

“叔，” 我声音有点哑，“我爸走之前，是不是跟你说过什么？” 他沉默了很久，才把笔记本合上，塞进怀里：“你爸上个月清醒的时候，拉着我的手说，‘建国啊，我对不住你，让你离开家来伺候我。等我走了，你要是缺钱，就跟小薇说。’ 我当时以为他是说胡话……” 他顿了顿，从口袋里掏出张银行卡，“这卡里有五万块，是你爸去年偷偷存给我的。他说怕我以后老了没人管，让我留着养老。”

我盯着那张卡，忽然想起我爸生前总说“你叔这人嘴笨，心实诚”。原来他早就把一切都安排好了，连叔叔的后半辈子都想到了。我伸手去接卡，指尖碰到他粗糙的手掌，那上面全是常年干农活的茧子。“叔，” 我说，“账不用算了。我爸说过，你不是雇来的护工，是亲弟弟。这卡你留着，以后常来家里坐坐，我妈还念叨着你爱吃的酱肘子呢。”

他把卡收回来，塞进内衣口袋，站起来拍了拍裤子上的灰：“那我就不客气了。” 走到门口，他又回头看了眼客厅，“你爸的遗像，我明天再来擦。” 门关上的声音很轻，我却忽然想起五年前他来的那天，也是这样轻轻关上门，然后系上围裙进了厨房。原来有些账，从来都不是用数字能算清的。

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