浐灞鸢尾

这几日雨落得勤。本是有些恼人的，湿漉漉的天，湿漉漉的地，连带人也仿佛被水浸透了，懒懒地不想动弹。然而雨一停，心里便痒痒的，惦记着浐灞湿地公园里那片鸢尾，想着雨后初晴的光景，大约是别有一番滋味的。于是，便去了。

园子里静得很。雨水把空气洗得干净，吸一口到肺里，是泥土与青草混合的、凉丝丝的甜润。路旁的柳树经过雨的濯洗，绿得愈发深沉，长长的枝条垂下来，还挂着亮晶晶的水珠，风一过，便扑簌簌地洒下一阵微雨。四周不见什么人影；只偶尔有几声鸟鸣，脆生生的，叫了两三下，又怯怯地住了口，大约也怕惊扰了这雨后的清寂罢。我心里惦记着那片鸢尾，脚步便不觉快了些。

绕过一片林子，眼前豁然开朗。那一片鸢尾，便静静地开在水岸边。

我是见过晴日里的鸢尾的。那时节，阳光慷慨地洒下来，花瓣上跃动着金色的光斑，热闹，鲜明，却也少了几分可以让人细细品味的余韵。雨后的鸢尾，却是另一番风致。

碧绿的、剑形的叶子，一丛丛，一簇簇，精神抖擞地挺立着，叶尖上还凝着雨滴，圆滚滚的，像含着一包清泪。花朵便从这丛绿叶中优雅地探出头来。那紫色，此刻被雨水浸润得愈发深沉，像化不开的浓墨，又像沉淀了千年的时光。说它紫，却又不全然是紫；边缘处仿佛晕染着一层淡淡的蓝，朦朦胧胧的，像远山的影子；花瓣的深处，又泛着些微的白，柔柔的，软软的，仿佛是少女羞怯的脸颊上透出的娇嫩。

我蹲下身，细细地看。花瓣上缀满了细密的水珠儿，晶莹剔透，像碎了的钻石，又像未干的泪。花瓣是丝绸一般的质地，薄薄的，透着一丝光，雨珠便在这丝绒上滚来滚去，终于寻着一个安稳的角落，静静地歇下了。偶然有一滴顺着花瓣的弧度滑落，“嗒”的一声轻响，跌进下面的叶丛里，或是落在软软的泥土上，便立刻寻不着了，只留下花瓣轻轻地颤动几下。

我忽然想起些什么。

盛唐时的长安，是何等的繁华秾丽！玄宗与杨贵妃在兴庆宫沉香亭前赏牡丹，召来李白赋诗。“云想衣裳花想容，春风拂槛露华浓”——那诗自然是好的，绝好的；那花，想必也是极雍容华贵的。那样的热闹，那样的排场，那样的“一枝红艳露凝香”，是专属于帝王家的浪漫，是属于一个时代的辉煌与梦想。

然而我却更爱眼前这雨后的鸢尾。它不争，不抢，不与百花在晴日里斗艳。它只在这雨后，在这人迹罕至的水岸边，安安静静地开着自己的花。它不在乎有没有人来看，有没有人为它写诗。它只是开着，为这湿漉漉的春日，添上那么一抹清丽的、温柔的紫。这温柔是低调的，是内敛的，甚至是有些寂寞的。然而这寂寞里，却有一种笃定的、安然的力量。

论姿容，它比桃花少了一点娇媚；论气势，它比牡丹缺了几分雍容。可它自有它的风骨。它不依附于任何园景，也不取悦任何人眼。它只是长在这里，伴着浐灞的烟水，在雨后的清风里，自在地摇曳。

暮色渐渐地浓了。天边露出一角晴蓝，几缕微云被染上了淡淡的绯红。晚风起了，带着水边的凉意，吹得那一大片鸢尾轻轻摇摆起来，紫色的波浪层层叠叠地荡漾开去，像一首无声的、舒缓的乐曲。

我沿着来时的路慢慢走回去。回头再看时，那片紫色已在苍茫的暮色里变得影影绰绰了。四下里愈发安静，只有风拂过芦苇的沙沙声，和远远传来的几声蛙鸣。我心里却满满地装着那片鸢尾的影，湿漉漉的，带着雨后的清新与微凉。

那是一种洗净铅华后的、朴素的、深沉的温柔。它不喧哗，自有声。它不言语，却仿佛说尽了春日的全部秘密。