看着这位同行的留言，忍不住哭了。 这位同行说： “我也是一名人民教师。孩子们毕业了，望着空荡的教室，眼泪情不自禁的在眼眶打转。 窗台上那盆蔫了的绿萝，似乎还留着某个孩子偷偷浇水的温度。 黑板右下角没擦净的涂鸦，墙角堆叠的奖状边角微微卷起，连桌椅排列的间距都带着熟悉的拥挤感。 恍惚间还能听见此起彼伏的“老师好”。走廊尽头追逐的脚步声，还有回答问题时参差不齐的童声。 可当我伸手触碰椅背的金属扶手，只摸到一片冰凉——原来桌椅真的不会说话，沉默的课桌抽屉里，再也掏不出偷偷藏着的糖果，或者皱巴巴的小纸条。 我当然知道，他们奔向了更大的世界，像蒲公英的种子乘着风远去。 只是突然意识到，那个总把墨水蹭在袖口的男孩，总爱举手发言的姑娘，还有总躲在后排发呆的孩子，都成了走廊尽头泛黄的旧照片。 下个学期会有新的学生填满这间教室，但他们留下的空位，永远会在记忆里闪着光。 或许这就是老师的宿命吧，我们守着不变的四季，目送一批又一批孩子走向远方。 收拾教具时发现窗台上多了颗玻璃弹珠，在夕阳下折射出七彩的光，突然明白，有些告别不必遗憾，因为他们带着这里的温度，正在更辽阔的天地里，绽放成最耀眼的星辰。” 哭着，也又一次感到很庆幸，我从事着自己喜欢的工作，我生活在校园里，我有可爱的孩子们。
