凌晨收摊的煎饼摊主老周，总在铁板角落留块不刷油的位置——女儿花生过敏，但就爱吃他摊的饼。城管来撵人时他死死护住保温箱，里头装着给高三闺女留的最后一勺热乎糖油混合物。 写字楼里爆肝的程序员小吴，工位抽屉藏着半瓶抗抑郁药。他每天最亮的时刻，是晚上八点准时切出代码界面，用公司WiFi给山里留守的妹妹视频辅导作业。 菜市场鱼摊下压着张化疗缴费单的赵姨，今天又往我袋里多塞了条鲫鱼：“趁我还能动，多给老头子熬几碗汤。”她围裙兜里常年装着速效救心丸，却总念叨着要给读职高的孙子攒双篮球鞋。 代驾老陈的电动车筐里永远放着两个安全帽。七年前妻子坐他后座遭遇车祸后，他见人就念叨：“坐摩托千万要戴盔啊！”后备箱擦得锃亮的粉色头盔，再没人戴过。 幼儿园保安老杜的登记本上画满歪扭太阳。三年前走失过的孩子抱住他喊“太阳爷爷”，现在他执勤时总把帽檐压到能露出额头的疤——那是孩子认他的标记。 我们总在银行卡余额和体检报告之间患得患失，却常忘了： 那些深夜等你回家留的灯 那些攥出汗的廉价平安符 那些欲言又止的“多吃点” 才是生活给我们发的真正的“生存物资” （刚发现外卖小哥把我漏撒的汤碗擦干净了，订单备注写着：“麻烦放门口，别吵醒我妈睡觉”）
