《云》
正午，天空是一面巨大的白瓷盘
盛不下过剩的光
于是云，开始练习失重
它们不携带雨意，也不许诺阴凉
只是纯粹的白，一种近乎暴力的静止
悬在头顶，像未完成的草稿
被风反复擦拭，又反复涂抹
你看那一朵，边缘锋利如刀
切割着蔚蓝的秩序
下一秒，它便溃散成棉絮
模仿某种柔软的遗忘
在这个季节，云是时间的休止符
它们拒绝降落
只负责在高空，演示如何
把沉重的事物，变得轻盈且虚无
当蝉鸣撕开裂隙
云依旧在那里
不悲，不喜，不解释
只是静静地，把自己烧成灰烬
或者，还原为水
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