1941年，一大娘请汉奸侄子吃饭，席间压低声音说：孩子，给我弄三百发子弹。侄子当场一愣，追问要子弹做什么，大娘直言给八路军，侄子听罢当即起身：你是不是不想活了？

1941年的冬天，风卷着煤灰，刮过莒县的土城墙。

县城南关的馒头铺，天不亮就冒起白汽。

掌柜马宗英，街坊都叫她马大娘。

没人知道，这个卖馒头的妇人，是八路军地下交通员。

这天馒头蒸得格外早。

她擀了面条，切了卤肉，备了盐花生。

要请侄子王云蓬吃饭。

王云蓬是伪军小队长，一身黄制服，腰别盒子炮。

背地里，大伙都骂他汉奸。

太阳爬到屋檐角，王云蓬来了。

进门先扫巷口，确认没人盯梢才侧身进来。

反手带上门，门轴吱呀作响。

姑侄俩围着八仙桌坐下。

桌上摆着凉菜卤肉，还有一葫芦红薯酒。

王云蓬倒上酒，问，姑，今天怎么请我吃饭。

马宗英夹了块肉到他碗里。

先吃，吃饱了再说事。

酒喝了半碗，马宗英往门口瞥了一眼，身子前倾。

声音压得极低。

孩子，给我弄三百发子弹。

王云蓬筷子猛地一顿。

花生米啪嗒掉回碟子。

他瞪着眼，脸上血色瞬间褪尽。

愣了半天，嗓子发紧。

姑，你说啥？

马宗英眼神稳得像钉死的木楔。

给我弄三百发子弹。

王云蓬后背冒了一层冷汗。

慌忙往门口看了一眼，往前凑了凑。

声音发颤。

你要子弹干什么？

马宗英答得干脆。

给八路军。

三个字出口，王云蓬腾地站起来。

板凳刮过泥地，发出刺耳长痕。

他攥着拳头，压低嗓子吼，怒气裹着害怕。

你是不是不想活了？

马宗英没动，平静地抬头看他。

我想活。

我想活着看到日本人滚出中国。

王云蓬气得胸口起伏。

这是杀头的罪！

私通八路，抓住就枪毙，我一家子都得陪葬。

马宗英端起酒碗喝了一口。

我知道。

可日本人在城里杀人放火，咱们这么活着，跟死了有什么分别。

王云蓬张了张嘴，说不出话。

他当初进伪军，是家里穷，老娘治病要钱。

他没害过百姓，没杀过中国人。

可这身黄皮，让他抬不起头。

马宗英语气软了些。

姑知道你难。

可山里八路军更难，拿着老套筒拼命，子弹都凑不齐。

三百发子弹，能多杀几十个鬼子。

王云蓬站在原地，脸色一阵青一阵白。

弹药库管得严，少一颗都能查到。

马宗英说，你想想办法，姑信你。

你爹说过，做人不能忘根。

咱们是中国人，不能帮外人欺负自己人。

这句话扎在了王云蓬心上。

他沉默了很久。

最后坐回板凳，一口闷了剩下的酒。

行，我想想办法。

他盯着马宗英。

这事天知地知你知我知，走漏风声，都得死。

马宗英点了点头。

吃完饭，王云蓬转身走了。

背影沉了很多。

接下来几天，他陪着伪军大队长喝酒打牌，塞了银元。

借口训练耗弹多，申请补了一批弹药。

马宗英照常卖馒头，像什么都没发生。

第四天后半夜，王云蓬扛着粗布袋子摸进馒头铺。

三百发，一颗不少。

做了假账，暂时查不出来。

马宗英解开袋子，黄澄澄的子弹泛着冷光。

好孩子，姑替八路军谢谢你。

王云蓬摆了摆手。

别谢我，我就想睡个安稳觉。

说完消失在黑夜里。

天还没亮，马宗英就起了床。

子弹塞进蒸笼夹层，上面铺好热馒头。

白汽一盖，什么都看不出来。

她挑着担子出门，路过岗哨，哨兵挥挥手就放行了。

没人想到，馒头底下藏着三百发子弹。

她走了二十多里地，躲开巡逻伪军，摸到山里联络点。

战士看到子弹，眼睛一下子亮了。

队伍正缺弹药，这批子弹刚好救急。

战士握着她的手不停道谢。

马宗英擦了擦汗，笑了笑。

谢啥，都是中国人，打鬼子人人有份。

后来，馒头铺成了秘密联络点。

马宗英传情报、筹物资。

王云蓬暗地里通风报信。

伪军的扫荡行动，总能提前传到八路军耳中。

他还是穿那身黄制服，还是被人骂汉奸。

可心里，踏实多了。

很多年过去，战争结束了。

没人记得那顿冬天的酒席。

没人记得蒸笼里的三百发子弹。

也没人知道，那个被骂汉奸的伪军小队长，偷偷做过多少事。

可那段日子真实存在过。

一个普通大娘，一个夹缝求生的侄子。

在兵荒马乱里，用各自的方式，守着中国人的底气。

从来没有天生的英雄。

都是普通人，咬着牙冒风险，做了该做的事。

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