鞋柜上那个玻璃罐，又装着深绿色的咸菜，像块解不开的绿疙瘩，堵得我心里发闷。这是母亲这个月第三次腌了。我换鞋时故意把脚抬得很高，避开它，早上那句“你别总把你的喜好强加给我”还在嘴里发涩。母亲坐在沙发上织毛衣，毛线球滚到脚边，她弯腰去捡，后背弯得厉害，像被岁月压塌了一角。“回来了？饭在锅里温着。”她抬头看我，眼里的笑怯生生的，像怕碰碎了什么。

这样的磕碰，早就不是一次两次。母亲总爱瞎忙活，我的房间明明不乱，她非要来拾掇，把我摊在桌上的文件码得板板正正，把我扔在椅背上的外套叠得方方正正，连我电脑旁的绿萝，她都要搬到阳台去晒，说“晒晒太阳才长得旺”。有一回，她把我准备给客户的方案草稿当废纸扔了，我翻了半宿垃圾站才找着，回来就冲她发了火：“妈，我的东西你别乱动行不行？你一收拾我反而找不到！”母亲的手突然停住，织针“嗒”地掉在沙发上，她低下头，声音细得像蚊子叫：“我就是看着乱，想帮你搭把手……”从那以后，她果然不碰我的房间了，只是每次路过门口，都会偷偷往里瞟一眼，那眼神，像个被大人训了的孩子。

上周公司要做年度总结，我回家找一份三年前的项目资料，翻遍了书柜都没见着，忽然想起母亲之前帮我收拾过书房，就转身去了她的房间。她的房间很素净，床头摆着个深棕色的旧木盒，是她年轻时的嫁妆，我从小看到大，却从没打开过。鬼使神差地，我掀开了盒盖，里面没有我的资料，只有一本泛黄的笔记本，封面磨得发亮，边角卷得卷卷的，像被人反复摸过。

我翻开第一页，是母亲年轻时的字，娟秀得很：“1998年6月12日，浩浩出生了，六斤八两，闭着眼睛皱着眉，像个小老头。”往后翻，全是关于我的碎碎念，密密麻麻写满了：“浩浩第一次长牙，咬得我胳膊都青了，可看着他那两颗小牙，疼也觉得甜。”“浩浩上小学，第一天不肯进校门，抱着我的腿哭，我狠心推开他，转身自己在墙角抹了半天眼泪。”“浩浩高考，我在考场外等了三个小时，给他带的绿豆汤凉了又热，他出来说考得不错，我心里的石头才落了地。”本子里还夹着一张我初中画的画，画里一家三口手拉手，颜色涂得乱七八糟，却看得我鼻子发酸。

翻到最后几页，字变得潦草起来，也瘦了好多，像是没力气写似的：“浩浩换了新工作，天天加班到半夜，回来时眼睛都睁不开，看着真心疼。给他腌点咸菜吧，小时候他一吃这个就能多喝半碗粥，现在是不是嫌我老土，不爱吃了？”“今天跟浩浩吵架了，他说我不该逼他吃咸菜，不该乱动乱他的东西。我是不是真的老了，跟不上他了？其实我就是想多关心关心他，怕他在外面受委屈，连口顺口的饭都吃不上。”纸页上有两处墨迹晕开了，像是被眼泪泡过，又干了。我的喉咙突然发紧，手里的笔记本攥得发皱，那些我随口说的抱怨，那些不耐烦的眼神，原来都像针一样，扎在她心上。

周末一早，我起得比母亲还早，拉着她去菜市场。“妈，咱们买点芥菜，我想吃你腌的咸菜了。”母亲愣了一下，眼睛里闪过一丝惊讶，随即笑了：“你不是不爱吃吗？之前还跟我吵架……”“以前是我不懂事。”我挠了挠头，有点不好意思，“你腌的，比超市买的香。”在菜市场，母亲熟练地挑着芥菜，跟摊主讨价还价，脸上的笑像开了花。回家后，我们一起洗芥菜、晒芥菜、腌芥菜，母亲站在我身边，手把手教我撒盐：“手腕轻点动，盐要撒匀，不然有的地方淡有的地方咸。”她的手覆在我的手背上，粗糙得很，全是茧子，却暖得发烫。那一刻，我忽然想起小时候，也是这样站在她身边，看她腌咸菜，叽叽喳喳地问个不停。时光好像又绕了回来，那些别扭和隔阂，都在这暖乎乎的触碰里，慢慢散了。

现在，我办公桌上的绿萝，总会按时晒到太阳；我的包里，偶尔也会装着一小瓶咸菜。每次打开罐子，咸香的味儿飘出来，我就想起母亲坐在沙发上织毛衣的样子，想起她教我撒盐的温度，想起那本旧本子里，密密麻麻的牵挂。

那本笔记本，还躺在母亲的床头，我们谁都没提过我打开过它。只是从那以后，我懂了，咸菜的咸里，藏着她没说出口的疼；那些看似多余的忙活里，全是她攒了一辈子的爱。这爱，不像糖那么甜，却像咸菜配白粥，平淡，却让人离不开。

其实母亲的爱，从来都藏在这些不起眼的小事里，只是我们常常太匆忙，忘了停下脚步去感受。

你有没有过类似的经历？曾经嫌弃过母亲的“唠叨”或“麻烦”，后来才明白那都是藏不住的牵挂？

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